« Ex keupons je ponds des textes acides comme Vicious dans un thé dansant, qu'enfin Sevran cède sa place, que le vent se lève, que ces veaux se rassoient, que se fissure la glace, que le sevrage commence, option cerveau ça peut servir, même si réfléchir ça fait souffrir »

Sa niaque cynique s’attaque du vioque au mioche, de l’élite à nos poches, maniant le mot comme une pioche il déterre les cas graves d’une société qui se délite.

Reste en phase quand les mots fusent, quand peste en phrases l’émotion, quand se postent en scène ses motions, sans censure et aux mille reproches, pour qu’on s’en sorte avec conscience, avec confiance en nos frères, sans concour et sans carcan, pour que tout concoure au carton plein.

Le crayon en bandoulière et le débit mitraillette, Mix Ô Ma Prose prend le mot comme on prend le maquis, à cru, à cran, à corps et à l’écrit… Sans maquillage, il ne passe pas la crème que l’hydre attend, mais écorche la langue de bois sans rap, mais avec un style bien à lui, il s’éloigne des clichés qu’il clashe dans ses lignes, pour que s’éteigne le mal …avant le grand crash!

Impossible de réduire l’homme à quelques lettres alors je vous livre la bête :

Comme mon nom l’indique le cafard est ma matière première, distillée dans l’encre de mon stylo. C’est d’un passé sale qu’émerge l’insecte le plus vieux du monde pour se repaître d’immondices. Un sabre entre les mandibules, armé de rimes complètement débiles, je quitte mon vide ordures pour chasser ceux qui vivent d’or pur et de fraîche.

La rime c’est ma bohème, ponctuée de jobs à la petite semaine en priant pour les 25 heures… (Y’a t’il un dieu des paresseux ?) Mes textes sont des hors piste sur ma terre grise : des hauts, des bas, des bosses. Les bleus d’un match de boxe que chacun mène sur son propre ring, espérant le ding-ding d’une cloche qui n’existe pas. Je compte les coups bas sur scène alors que la mode est au divan.

La tribut est pour moi le meilleur parti à tirer de l’écriture slam : commentdépasser une slam session sans changer de position ? « Réxistances » est la forme correspondant le mieux à ma vision du slam sur quatre planches, de la page blanche à vos oreilles vierges :
Sans beat ni musique. Jouant à quatre voix, la polyphonie slam des tribuns ré explore le mot dans son plus simple appareil : le son…A l’heure où le slam se découvre des ambitions instrumentales, j’opte pour le simplement verbal.

En bref, des cauchemars et des rêves. Encore beaucoup de brèves à écrire. Il reste encore plus d’un dépotoir qu’un K-Phare se doit d’explorer, une petite lumière dans le noir pour me guider.

J'en ressens l'essence même au plus profond de mon antre
De ce fluide écarlate qui est mon encre,
Artère vénale source d’inspiration
Qui d’un battement génère allitération,
Puzzle syllabique,
Débit de mots sans dépit d’amour,
Ou, vers dithyrambique,
Pouvant imager un voyage scriptural allant d’Erythrée jusqu’en Mozambique.
Ma plume à poil déverse des sanglots de slogans,
L’erreur est humaine… : Une main de fer sans gants.
Munit d’un mode furtif affûté je suis un homo sapiens syntaxe heterotextuelle,
Car les mots d’une futile acuité sont prit sous tutelle,
Chef d’orchestre d’une opérette ver balistique fluide,
Je remue ce savant mélange herboriste digne d’un druide lucide.
Alors je me présente, sang d’encre, l’homme et ces soucis,
Te rappelant comme un implant que la terre est en sursis
La planète bleue vire au gris,
C’est sur feuille blanche que je le cris a l’aide d’un crayon gras
Et ainsi lève l’encre
Car le silence est d’or et le sang d’encre

Au départ, ce poète politique aux mots brûlants, à la plume brûlot et à l’humour truculent s’est d’abord surnommé Tancrède, un prénom de guépard.
En pleine métamorphose poétique, et pour brouiller les pistes, il s’est ensuite fait appelé Rest’Coule Nikov, un pastiche de Raskolnikov, l’assassin de l’usurière dans « Crime et Châtiment ».
Mais lui n’a pas de sang sur les mains, sauf quand il bricole. C’est un artisan du mot.
Avant d’aboutir à la poésie slam, il a été journaliste, manutentionnaire, historien, homme au foyer.
Aujourd’hui, c’est un tueur à langages prêt à exécuter tout type de contrat poétique. Il répond au prometteur nom de Cocteau Mot Lotov, un pseudo qui lui va comme un gant de velours sur une main de vers.
Une précision technique pour terminer ce portrait sur une note colorée : sa bouche sert de canal d’évacuation à une imagination débordante ; c’est un homme d’égout.